Casa fantasma
Ghost House, de Robert Frost
Habito en una solitaria casa, y sé
que hace muchos veranos desapareció,
salvo las paredes del sótano,
los muros donde se cae la luz del día,
y donde las fresas salvajes se arrastran.
Sobre las vallas arruinadas las vides la ocultan
del bosque, volviendo al campo fértil;
pues el árbol del huerto ha cultivado un bosque
donde aletea el carpintero y corta su madera;
sanando para bien el sendero que baja.
Habito con un extraño dolor en el corazón,
en aquella casa desaparecida sin un rumor,
sobre aquel camino perdido y olvidado,
que ni siquiera es refugio de lagartos.
Llega la noche, los murciélagos caen con sus dardos;
el ave nocturna llega para silenciar
los sonidos y la agitación del cielo:
lo oigo comenzar lejos, muy lejos,
balbuceando muchas veces su decir,
antes de que él arribe, sin otra cosa que callar.
Es bajo la pequeña, débil, estrella estival,
pero nada sé sobre la muda multitud
que comparte las penumbras junto a mí,
aquellas sombras bajo el árbol oscuro
sin duda llevan nombres ocultos en el musgo.
Son gente incansable, pero lentos y tristes,
aunque dos, los más cercanos, son hombre y mujer,
ninguno entre ellos se atreve a cantar,
y a pesar de estar rodeados de soledad,
como dulces compañeros, continúan en este lugar.
Ghost House, de Robert Frost
Habito en una solitaria casa, y sé
que hace muchos veranos desapareció,
salvo las paredes del sótano,
los muros donde se cae la luz del día,
y donde las fresas salvajes se arrastran.
Sobre las vallas arruinadas las vides la ocultan
del bosque, volviendo al campo fértil;
pues el árbol del huerto ha cultivado un bosque
donde aletea el carpintero y corta su madera;
sanando para bien el sendero que baja.
Habito con un extraño dolor en el corazón,
en aquella casa desaparecida sin un rumor,
sobre aquel camino perdido y olvidado,
que ni siquiera es refugio de lagartos.
Llega la noche, los murciélagos caen con sus dardos;
el ave nocturna llega para silenciar
los sonidos y la agitación del cielo:
lo oigo comenzar lejos, muy lejos,
balbuceando muchas veces su decir,
antes de que él arribe, sin otra cosa que callar.
Es bajo la pequeña, débil, estrella estival,
pero nada sé sobre la muda multitud
que comparte las penumbras junto a mí,
aquellas sombras bajo el árbol oscuro
sin duda llevan nombres ocultos en el musgo.
Son gente incansable, pero lentos y tristes,
aunque dos, los más cercanos, son hombre y mujer,
ninguno entre ellos se atreve a cantar,
y a pesar de estar rodeados de soledad,
como dulces compañeros, continúan en este lugar.
Robert Lee Frost (San Francisco, 26
de marzo de 1874 - Boston, 29 de enero de 1963) fue un poeta estadounidense,
considerado uno de los fundadores de la poesía moderna en su país por expresar,
con sencillez filosófica y profundidad sentimental, la vida y emociones del
hombre rural de Nueva Inglaterra.
